О, эта крайностей земля,
как будто не логична и невзрачна.
Ты не на стороне событий, перемен, удачи,
и душу жмет, словно стопу башмак,
на несколько размеров меньший.
По городу ты мчишь как леший,
потерявший все дороги в лес,
так пусть хоть в ад.
О, этот ветер, месяцами.
Тянулись если б дни быстрей,
и жизнь казалась не о прошлом выборочным сном,
а назойливым мельканием мошкары перед глазами,
открытыми лишь раз и навсегда смыкающими веки,
под звучащий на губной гармошке марш,
тревожный, трезвый, совершенно бестолковый в свете
о справедливости, победе, праведном труде.