если честно сказать, то писать о тебе
никогда не получалось хотя бы нормально.
с горем, в горах, сгорбившись, собрать мысли,
сделать все это до жути банально.
написать о том, что значат для меня твои губы,
плечи, ресницы, ключицы, голос,
каждый короткий, вечно лохматый, и, наверное, мягкий,
кофейного цвета волос.
написать про твои грациозно холодные руки,
которые взять бы да отогреть в ладонях,
зная, что не бывать этому, понимать твои нелепые ходы
не в пешках а в каких то погонях
наверное за сном, счастьем, знанием, и даже морем,
ведь ты не была там еще, я помню.
узри же его в отражении глаз непонятного цвета,
но я такими их, обещаю, запомню.