Бывает так порою не легко,
с бедою в одиночестве справляться,
когда не можешь сделать ничего,
чтоб в чью- то дверь и сердце достучаться.
Еще, бывает, - уплывает дом
из памяти уходит, как по речке,
где верба плачет под его окном,
дрова и уголь, пламя в зимней печке.
И так тепло, вдруг, станет от того,
что ты еще способна это вспомнить -
нет, нет и нет дороже ничего,
чем жизнь детей, чем память об отце
и руки матери до своей смерти помнить.
2008г.