Налёты ветра гонят в окна утро,
стекает сон в привычную мигрень,
часы считают время поминутно,
и скоро - день.
Ещё кусочек жизни уничтожит,
отправит в никуда, в расход, вразброд,
напомнит, что вчерашний был моложе
и не соврёт.
Смешную часть надежды-невелички
пинком, плевком, толчком откинет прочь.
Потом... и сам сгорит в небесной стычке,
и снова - ночь.