Нельзя писать для сердца по шаблону,
Нельзя на дикой лошади скакать:
Её не укротит тепло попоны,
Ей правду бы СВОЮ в степи искать.
Склоняюсь снова над тетрадью,
Склоняя мысли мудреца.
И буквы грозной чёрной ратью
Срываются на лист с пера.
И позабыв свои причуды,
Я принимаю роль писца,
А век его – тяжёлый, трудный.
Со скорбной миною лица
Пытаюсь вникнуть в суть проблемы
И ни за что не показать,
Что мне не люб ни выбор темы,
Ни обязательство ласкать
Читателя скупой неправдой,
Что я – согласная со всем –
Тем восторгаюсь, боги право!
Я – недовольная ничем!
От этой писанины дурно,
От невозможности творить.
Ведь, право, лучше пишут куры!
Не надо мне сейчас твердить,
О том, что ничего дурного
В словосплетеньях под заказ,
Ведь это заставлять немого
Петь яркий, громкий, дикий джаз!
От этой писанины дурно,
В ней чахнет вся моя душа!
Мне б гимны петь, мне б небо слушать,
До вашего донесть ума
Все карты улиц мирозданья.
Но я угодно вам пишу,
И лишь набатом осознанье –
Средь этих строк я не дышу...