Говорят, есть малая сказка, а есть сказка большая.
Солнце ходит по небу, подол до колен подбирая.
У воды притих лис, шерсть чуть присыпана порохом.
Разгорелся костер в зарослях чертополоховых.
Не ходи в этот лес и на шкуру лисью не зарься ты —
не то недуг золотой враз завладеет пальцами:
будешь ночи не спать, в рот и куска не положишь,
пока зверь на страницах сказки большой не ожил.
Будешь ночи не спать — станешь совой беспокойной,
полетишь над деревьями к озеру, где пахнет хвойно.
Там у мертвой воды лисы горят кострами.
Утром солнце придет — снова живыми станут.
В рот куска не положишь — станешь крикливым ветром.
Шелестя сотней трав в лес принесешь ты лето.
Но по лисьей тропе ты не ходи к водопою.
Там горит, как костер, звериное честное горе.
Там, где лис пробежит, сказка большая напишется.
Солнце спит у воды — мех на ветру колышется.
В ветвях ели сидит тихо сова усталая.
Но это уже сказка другая совсем — малая.