Я не могу тебе всё описать,
Сказать словами, права не имею!,
С другой тебя, так больно мне встречать!,
Порой от боли, каменею просто!,
Я не могу тебе, всё описать,
Вновь ухожу, в стихах в себя поэт,
Ведь без тебя, нет смысла в жизни этой!,
Прошу пойми, те строчки иль куплеты!,
Мне так чужое надоело лето!.
Так надоела жизнь, без многоточий,
Реалии стихов, где точку ставлю!,
Своею болью, вновь других забавлю!.
Одни смеются, просто надо мной,
Другие плачут, только лишь жалеют!,
Те мысли, ах прочесть, жаль не умеют!....
Ты надо мной смеёшься тоже!,
Так ласково, так трепетно до дрожи!,
Тебе стихи, я по ночам, пишу,
А вот в реальности, о жизни не скажу!.
Зачем тебе мои немые письма?,
Те откровения, не смелые с тобой?,
Не вижу больше, в строчках смысла!,
Ведь я другая, ну, а ты чужой!.
Чужой себе, твержу я на страницах,
Живого слишком уж до крика боли, в той душе,
Из дневника, тех мыслей калестница!,
Летит к тебе, с тобою говорит,
Но ты чужой, и тишина молчит...
Твоя другая, та ведёт дневник?,
К её ты откровениям, привык!.
А я наивно - глупая наверно?,
Стихами, щекатаю тебе нервы!.
Себя вновь мучаю стихами, дневником,
Сейчас, ты кажешься мне просто сном из сказки!,
С тобой, я в этом мире, лишь без маски!.....
Меня ты заешь, слишком настоящей,
Порой пугающей, сама себя боюсь!.
Когда стихи, пишу я на листок,
Весь мир, вокруг холодный и далёкий!,
А ты чужой, но в мыслях вновь глубокий......