Е. Латфуллину

Ночная прохлада,
Бутылка вина.
Пора бы напиться 
Уже допьяна

И песни горланить
Про эту Москву,
Про спирт и стихи,
Про суму и тюрьму...

Но все это - в прошлом.
Лишь ветер ночной,
Как будто нарочно,
Тревожит покой.