Кусок странной легенды родом из другого, не до конца придуманного мира.
В этом призрачном мире остались надежда и строки,
Звонко-ломкие строки из тех недописанных фраз.
Замереть, уходя, на мгновение на старом пороге.
Утро. С листьев роса. Ты прости - я погибну сейчас.
У дороги полынь - обещание скорой разлуки,
В придорожной канаве для встречи трава не растет.
Обещай мне, что выживешь. Дай на прощание руку.
Ну, прощай! И живи. Да не плачь ты, никто не умрет!
Ну не плачь же, не плачь, я вернуться домой обещаю.
Ну с чего ты взяла, что погибну, ступив за порог?
Ты поверь, сохранит меня ломкая магия мая.
Веришь? Плакать не будешь? Не слушай ты этих сорок,
Нет, не слушай, что мне старый лес нынче гибель пророчит,
Птиц не слушай, деревья не слушай и слухам не верь.
Я вернусь, мое счастье! Прости, я пойду. Дело к ночи.
...Веришь мне? Я соврал. Я погибну, лишь выйдя за дверь.
Я погибну. Не плачь. Просто жди моего возвращения.
Я погибну и я не вернусь, но ты все-таки жди.
Понимаешь, надежда твоя будет мне утешеньем.
Я погибну. Но, знаешь, сквозь веру твою вижу жизнь впереди...