С поля тянет прелым сеном.
Предвечерний сад притих.
Грустью памяти сомлело
Детство давнее в груди.
Лишь молчу в волненье робком -
Застревает в горле ком.
Потому, как встал на тропку,
Что вела когда-то в дом,
Где прописывалось счастье
Самых светлых, детских лет,
Но, уже, не скажет «здрасте!»,
Потому, как дома – нет.
И берёзоньке высокой
Поверяю боль потерь,
Ей, такой же одинокой,
Как и сам уже, теперь…
С поля тянет прелым сеном.
Сад задумчиво притих,
И нашёптывает верно,
Непонятный этот стих.