Мы все рождены с дырою в груди,
и копим ненужный хлам.
Кого-то печалит, что он один,
он ищет себе угла.
Другой заполняет пространство тем,
что тащит слова из книг.
А кто-то толкает туда людей -
забавный массовый сдвиг.
Поэты себе тащат лучших муз,
художники - новый холст.
И больше в груди их весь мир не пуст,
он более сух и прост.
И что остается? Свистят ветра,
летят сквозь меня на юг.
В груди моей остается дыра.
Так надо. Так надо, друг.