Три мудреца сидели на пригорке, и что-то тихо обсуждали в слух,
Подкравшись к ним, услышал я их полной мудрости слова,
Сказал один, что был казалось старше всех на вид:
Что прозу пишет только тот кто, духом слаб, и разумом он беден,
Раз в ямбе и хорее не может уложить слова,
Позвольте, возразил другой, что был с длиннющею бородой,
Как можно обвинять того кто, день за днем, и даже по ночью,
Всем нам не уставая, передает в своих произведениях любовь, и боль, и радость, и печаль,
Страниц исписывая сотни,
А что же ваш поэт!? чиркнув стишок другой, становиться без меры горд собою,
Хотя что написал!? еще бы посмотреть,
А третий мудрец сидел и внимал обоим свои закадычным друзьям,
Прошел уже час как спор начался, он все сидел, улыбался, молчал,
Но вдруг он промолвил своим голоском:Вы правы друзья, и тот и другой!
Но как же!? вдруг возмутились они,
А так же, спокойно ответил он им,
Не может на свете быть только стихов, и проза без них не прожила б ни дня,
Для чувств возвышенных, а может горя, нужны стихи, куда ж без них,
Для описания жизни праздной, полной приключений, войны ужасный ход, лишь проза подойдет,
Но если совместим в одном произведении и стих и прозу,
Получим мы такой напиток яркий,сладкий, что наслаждаться будем день за днем.
Три мудреца закончив спор поднялись и пошли, меня не замечая.