От тоски не умираю и от счастья не сгораю,
Где-то я посередине - от среды до четверга.
Не смеюсь я и не плачу. Не живу, не умираю.
В общем так, ни Богу свечка и ни чёрту кочерга.
Я из тех ненастоящих, незадачливых поэтов,
Кто, крапнув стишок случайно, тихо в стол его кладёт.
На квитанции, на чеке, на обрывке от газеты,
А салфетка попадётся – и салфетка подойдёт.
И в минутном вдохновеньи недописанные строки,
И мелькнувшая случайно недодуманная мысль
Так жалеют, что достались не поэту, не пророку,
А какой-то глупой бабе, чья душа всё рвётся ввысь.
Ну а что же, братцы, делать? Кухня, дом, дела, заботы…
Ни до сказок, ни до песен и совсем ни до стихов.
И не мерено работы от субботы до субботы,
И не мерено обычных, мелких, пакостных грехов.
А на волю рвутся крылья, ну никак им не раскрыться,
Но винить совсем не стоит перст загадочной судьбы.
Что случилось, то случилось, так должно было случиться,
И растут между лопаток уж не крылья, а горбы.