Мои стихи не сделаны из глины,
В сердцах горящих не обожжены,
Они спокойны, как река в долине,
И в том не вижу я своей вины.
Но, иногда под действом урагана,
Когда душа в оковах мятежа,
Их заглушают тени графоманов,
И колят чувства иглами ежа
Мои стихи отделаны под мрамор,
Они тверды, как лабрадор, гранит
И наслаждаясь ими часто дамы,
Лукавят лестью, если бес не спит.
Я не корю стихи за равнодушье
Иначе мне б поэтом не бывать,
В свои стихи я вкладываю душу,
Чтоб получить любовь и благодать.