Пил не вино, любви настой,
Зарницами, пылали ночи.
В какой мучительный покой,
Уйдёшь,
Пусть филин вслед хохочет.
И вовсе не моя вина,
Что темь,
И вечность до рассвета,
Ждёт нелюбимая жена,
Ты сам, какой-то, безответный.
И снова, пролегла черта...
Из боли, голос твой оживший:
- Не понимаю ни черта!
- Скажи, кому принадлежишь ты?