какая тоска неземная
за облачной скрыта громадой,
за хрупкою нежностью сада,
за жизнью, которой не знаю,
за неразличимостью бденья
от сна, что тасуют, итожа
событий мгновенные тени,
за чувством, что каждый – прохожий,
себе самому незнакомый,
вдали от родного удела…
и письма из отчего дома
вонзаются в сердце, как стрелы.