Не помню, куда и откуда я брёл этим солнечным днём,
Когда повстречался в дороге с бывалым богатым купцом,
Он шёл под охраной завидной и, видно, меня пожалев,
Мне с ним предложил за компанию пройти приближавшийся лес.
Мы с ним разговаривать стали, дорога с беседой сподручней,
И вот о разбойниках местных рассказ мне поведал попутчик.
Как долго живу я на свете, так столько я слушаю байки
Про то, что в лесу этом славном живёт необычная шайка.
Что все проходящие мимо под звон золотишка в мешке,
Остались лежать здесь на вечно с стрелой серебристой в спине.
И если охраной могучей торговец себя окружил,
Разбойники скажут с улыбкой: «Лишь деньги в пустую спустил».
Они появляются быстро, и ты не успеешь моргнуть,
Как люди, стоявшие рядом, на землю сырую падут.
Разбойники эти не маги, меча не держали в руках,
Но коль благороднее были б, то числились в лучших стрелках.
И их ты следов не отыщешь, услышать не сможешь их шаг,
И сплетники часто болтают, что те, мол, умеют летать.
Но всё это – сказки, не больше. Свидетелей этому нет.
Все сказки про лес этот славный – всего лишь хмельной чей-то бред».
Но, только закончив сказанье, попутчик мой смолк и застыл,
Дрожал он от страха как заяц, и взгляд о пощаде молил.
А всё от того, что внезапно из леса завесы густой
Он был поражён прямо в сердце серебряной тонкой стрелой.