***
Наивное. Доброе. Светлое...
Разве есть что-то прекраснее?
Нежное...
Что может быть лучше этого?
Или может все это напрасное?
Верить. Любить. Надеяться.
Это ли нам предначертано?
Или жизнь - это чья-то игра,
Мы лишь пешки на клетках расчерченных?
У Судьбы походка неровная,
Каждый шаг то углы, то изгибы,
Спотыкается, матерится
И кусает губы бескровные...
Каждый день я понять пытаюсь,
Кто я есть? Для чего и откуда?
Каждый день ничего не выходит...
Сочиняю, как в детстве, мечты,
Верю в чудо...