Белая скатерть, забытые вещи по дому.
Она ушла поздно ночью в слезах.
Её запах волос, и голос до боли знакомый,
родной, но ты думал – не та.
Ты её отпустил,
пытаясь вывернуть память.
Глупый парень, не в этом ведь суть.
Ведь что сделано, то не исправить,
а что сказано, то не вернуть.
И ты сидишь, ждешь звонка телефона,
вместо того, чтобы ей позвонить.
Закрыл все окна уютного дома
теперь душу закрыть не забудь.
Время безжалостно уносит всё дальше и дальше.
Не ставь на судьбу – потеряешь родных.
Ей нет дела до грусти, до боли вашей,
как нет дела до вашей любви.
Что ты смотришь ей вслед?
Если не та, ты не думай.
Не та? Отпусти, и попробуй еще.
Но лишь голос её из сумбурного шума
различаешь, но ведь это не в счет.
Нет, и не в счет те тысячи мыслей.
И тот жар, что в груди говорит о другом.
Какие безвольные нынче лица,
что так нагло любовь превращают в дурдом.
Хватит!
Догони, обними и не отпускай.
Она стала родной тебе, слышишь?
Вот он! Земной, настоящий рай,
когда рядом любимая дышит.
И так тихо, лаская плечи,
больше не думаешь та ли она.
Приходит медленно новый вечер,
и с высока на вас смотрит луна.