Всё как по Сэлинджеру. Мы - над пропастью,
На бескрайних полях, где вместо ржи - ложь.
Над нами небеса давно покрыты проседью,
За ними Бога нет, его молитвой не тревожь.
Фантазия ума - как по Льюису Кэрроллу,
Мы в наших зеркалах ненавидим себя.
Ходим босиком, в мороз, по снегу белому,
Гордость свою втаптываем в пыль, дробя.
Взрослеем по страницам - Маленького Принца,
Глазами главного не видим. Душа слепа.
Время меняет мысли, взгляды, меняет лица,
Измена детству, что в душе, как по мне - глупа.
Морально, по рассказам Эдгара По, умираем,
Будь это сердце обличитель, будь то маяк.
Воспламеняемся, горим, но в конце потухаем,
Когда полны всем "жизненным" по самые края.