В далёкой глубинке страны, где метут снега
и в лютый мороз пропадают тепло и свет,
могучие кедры сквозь небо растут века, —
последний романтик в письме получил сонет
от девушки той, для которой хотел добра,
мечтал подарить ей себя, но увы — не смог.
Он чувствовал сердцем: она из его ребра,
тепла не жалел, согревая любви цветок.
В её окружении принято знать в лицо,
а чувства укрыты в надёжный бронежилет.
Там пули свистят, угрожая сразить свинцом.
И всё-таки в сердце её он оставил след.
К добру или к лиху — неведомо никому...
Сквозь гарь пахнут письма её ароматом роз.
Ах, если б умел он руками гасить войну!
Но нет, не умеет, ведь он не Иисус Христос.
Он молча сидит, допивая остывший чай,
и в мыслях на ней поправляет мохнатый плед,
верстает роман, где как будто бы невзначай
до станции "Счастье" зелёный зажжён им свет.
=!=