В непогожие дни, завернувшись в унынье, как в кокон,
ты сидишь у окна, и, наверно, тебе одиноко.
Захотев покурить, зажигаешь во тьме сигарету,
серой струйкою дым улетает за северным ветром,
в мир без личных имён, без названий, без дат и без чисел,
в мир иллюзий былых и немых недописанных писем.
Ты так хочешь сказать, прокричать или спеть, но безмолвен.
Только песня твоя стала б светочем тысячи молний…
Почему далеко ты, не рядом, задумчивый, странный?
Скоро сны о тебе улетят на крылах ураганов
в мир без грёз и страстей, в колыбель безмятежной печали,
мне оставив покой и твой образ в привычном молчанье.