Искурены дни папиросной бумагой.
Дым сизый исчез, опустело вокруг.
В углах плесень пахнет подгнившею влагой.
Напротив - всё тот же мне преданный друг.
Он смотрит в глаза, отражаясь в витрине,
молчит, как и я, гладит ёжик волос.
Он так же оглох в ежедневной рутине
под грохот и пыль дребезжащих колёс.
«-Что скажешь, дружище? Молчишь... Понимаю…
Не то – говорю ему - стало сейчас».
Я руки с карманов пальто вынимаю
и глажу стекло, разделившее нас.
Он трогает холодом скользким мне руку,
потом убирает её от меня;
и мы, улыбнувшись чуть видно друг другу,
пошли параллельно течением дня.
Он слева, я – справа в витрине зеркальной,
затем каждый врось, по пути своему,
чтоб где-нибудь снова при встрече случайной
я мог сквозь стекло улыбнуться ему.
17.06.13.