Лишь только потому правдивый слог
Ложится на избитую бумагу,
Что автор в этой жизни пренебрёг
Дешёвой дружбой, и был верен Стягу.
Который пламенеет и зовёт
И не даёт до гнили опуститься,
И направляет только лишь "Вперёд",
"Назад" - он не позволит воротиться.
Тот Стяг во мне, зовут его Душа,
Она горит, багровым пламенея.
Душе довольно с милой шалаша,
Душа отделит друга от злодея.
Она поможет устремиться ввысь,
И не позволит ринуться в подонки.
Она рождает в оболочке мысль,
И светит факелом для нас с тобой в потёмках.