На самом деле я твой иллюзорный сон,
Который ты рисовала, который лепила.
Я не уйду под первый будильника звон,
Сама ведь у выхода меня остановила.
Сама добавляла улыбки, обиды, тепло,
Сама рисовала румянец на бледной коже.
Давно уже полдень, на улице так светло,
А я, твой сон, всё так же стою в прихожей.
Холодные пальцы не греют твою ладонь,
Пустые глаза не согреют твои предплечья.
Открытые нервы души ты пожалуй не тронь,
Ведь вряд ли от этого нам так вдруг станет легче.
Мы будем молчать пока не наступит ночь,
Потом закроешь глаза, я прочту тебе сказку.
О том что снега по весне утекают прочь,
Пираты уходят в море, надвинув повязку.
Ты крепко уснешь и не крепко увидишь меня,
Лицо которое так кропотливо лепила.
Я вряд ли увижу ещё свет хоть одного дня,
Заранее прошу чтоб меня ты простила.
За то что не вечным я был, и не вечно пропал,
За то что я слишком много поставил на кон.
За то что я эфемерно тебя целовал,
За то что я вечно твой иллюзорный сон.