Сорока стрекочет –
гостей пророчит.
Надсадная сорока-белобока
стрекочет, возвещая обо мне
всех тех, кого совсем не видит око,
всех тех, что задремали в тишине.
А я иду походкой Чингачгука
с носка на пятку, презирая страх.
Меня не слышит чуткая гадюка,
зато прекрасно видит чёрный птах.
Умолкни, вороватая плутовка, -
за вдохновеньем в лес пришёл поэт!
Томит плечо воздушная винтовка, -
в ней воздуха полно, а пулек – нет.
Ну, что ты, белобока, смотришь косо?
Я для тебя поэт совсем не тот?
Да, не растёт пока пушок под носом,
зато он кое-где уже растёт.
Печалит взор мерцанье паутинки,
воздушные кораблики – желты…
Как призраки стоят в осенней дымке
прозрачные деревья и кусты.
Но я не плачу, я – поэт степенный, -
таких ещё не видел белый свет!
Томят мозги бессмертные катрены, -
в них возгласов полно, а смысла – нет.