Я не даю другим советов,
Но вот себе позволю дать:
Ты можешь быть, не быть поэтом,
Писать стихи и не писать.
Но, если есть хотя бы слово,
Что рвётся птицей из души
И донести до всех готово
Чужую боль – ты всё ж пиши.
Пиши про то, что взору мило,
Про то, что на душу легло,
Про горе, что судьбу клеймило
И про мечту с одним крылом.
Пиши о травах на покосе,
О косах девичьих в цветах,
О вспышке чувств на тихом плёсе,
В покрытых патиной летах.
Пиши о маленьких слезинках,
О море слёз без берегов,
О шатких радостях - былинках,
О счастье сказочных лугов,
О первом, робком поцелуе
Некрепких, чистых, детских губ,
О ветре, что зимой балует,
Срывая дым с замёрзших труб.
Пиши про росы на ладошке,
Про босы ноги, что в росе,
Про красну ягоду в лукошке –
Про всё пиши ...
Но не как все.