Пустая комната, разбросанные платья
И клочья выдранных волос на простыне.
Слабеют руки, - память есть у пальцев,
И запах этих дней-ночей ещё на мне.
Сосед, что снизу, потушил котёл,
Не плавиться одной мне этой ночью.
Впустую пламя адское не тратит он, -
Другая пара падших душ на очереди.
И я, приятною усталостью ведома,
Уборку брошу, лишь повесив хлыст,
Усну в стенах любимого Содома,
Хоть я известный перфекционист...
18 июня 2013