В доме моем по ночам просыпаются черные птицы,
Бьются под крышей и громко врезаются в ветхие стены.
Дом упускает тепло, запуская соленую пену,
Пена сырым животом в оседающий сумрак ложится.
Снова не спится.
Ветер сдирает с обугленной кровли моей черепицу,
И, как посыльный с недоброю вестью встревожить боится,
Колокол гулкий в грудину мою из утробы стучится.
Я не люблю тебя, если любить - значит выпустить крылья.
Как ни пыталась, все это нелепо, смешно и напрасно.
Спину мою поминутно сжигает запекшимся красным.
Эти безумцы, спеша, суетились и что-то там рыли...
Ветви полыни
В косы вплетала я, став над траншеей в тумане из пыли.
Так что, когда нас твоя артиллерия глухо накрыла -
Не было мне ни покоя, ни жизни, ни плена, ни тыла.
Утрами я выбираюсь из склепа, рывком, по дорожкам.
Иглы во мне уже не кровоточат, но гнутся в антенны.
Я принимаю сигналы, иду в направлении N-ном,
Чтобы найти тебя, вылезть из шкуры простреленной кошки,
Хоть на немножко,
Крепко обнять тебя, носом уткнувшись в тугую сережку,
Вынуть в ладонь твою мертвый сердечник, вспороть все застежки,
И, наконец, разметаться по ветру как хлебные крошки.