Вся жизнь - река, она - дорога:
Не перейти, не переплыть.
И только лишь одна тревога
В нас силы пробуждает жить.
И где ж начало той дороги,
Что жизнью нам предрешена?
И где мы встретим те пороги,
Что преодолеть мешает мгла?
И где конец узрим, быть может,
В угаре повседневных дел?
И как узнаем, что тревожит
Струну духовных наших тел?
И где река та протекает,
Нам не увидеть, не открыть.
Но русло где-то пролегает,
И нужно по нему проплыть.
Но кто осмелится подняться
С колен над праздной суетой,
Не побоится надорваться,
Пронзить прозреньем наш покой?
Возможно, дремлет еще где-то,
А может быть, уже устал,
Ведь где-то там, в пыли столетий,
Он слишком долго воевал.
А может ты, мечтатель юный,
На темный путь прольешь наш свет?
Но не словами мысли стройной,
А лишь молчанием в ответ.
Не говоришь ты и не мыслишь
С презреньем к мелочным речам,
Но власть над миром этим (веришь?)
Дана твоим троим очам.
И мир - абсурд, и люди - твари,
Каких не видывал свет,
Но взгляд твой, будто бы кинжалы,
Непознанности рвет хребет.
Вся жизнь - копание могилы
Для похорон бессчетных Я.
И где нам взять все эти силы
На зарывание себя?
И вечна та могила духа,
И много там лежит идей.
И вечный сон ждет тягости и муку,
И стих мой некороткий сей.