Лежат обрывками куплета
На сердце передряги дня.
Прослыть удавшимся поэтом,
Увы, сей путь, не для меня!
- Не кровоточат мои раны,
На строках "всякого" куплета...
Бумага терпит все изъяны,
Но их не терпит дух поэта!
_______
Уж, звезды в небе отсверкали!
А я, отчаявшись, не сплю.
Как утолить мои печали?
Коль я поэзию люблю!