Уходит время,уходит прыть,
На счёт здоровья я не грешу.
Здоровье есть,но как мне быть?
Давно с азартом я не пишу.
Ложатся строчки на белый лист,
Они послушны и нет в них ран.
Неужто так же великий Лист
Бемоли ставил на нотный стан?
Не просит ухо галоп и свист
И мысли сухо ложатся вряд.
Я не повеса и не артист,
И не поэт я - вокруг твердят.
Пусть не улёгся ни шарм, ни лоск
На внешность, к многим подходит что.
Пусть незаметно осенний воск
Стекает в душу инкогнито.
Мой к сильным стрессам привыкший мозг,
Не хочет ведать души застой.
Он чтит синонимы "покой" и "смерть".
Он свято помнит, что смерть - покой.