Так бродишь по миру, поникший и усталый,
Вдали от теплых соловьиных рощ, от солнечных заливов, и от плеска
Тяжелых весел о речную гладь,
Так в сердце не унять тоски, и что-то с треском
Внутри ломается, и рушит благодать
Неисчислимой череды воспоминаний.
И остается только острый шпиль, и аркбутанов линии литые,
И паперть, ангелов впитавшая следы,
И смотрят на тебя с любовью и презрением - святые...
И грудь щемит предчувствием беды.
Так бабочка взлетает утром ранним
С поникшей головы прелестной розы алой.