Стихи, на ломаном русском.
Написаны не к чему.
Публикуются некой Склифосовской, которой, сука, не меняют имя.
Сознание уже поломано,
гитары струны расстроены.
Душа на части сломана ,
в глазах стоит тоска .
На улице не холодно, а холодно в твоей душе ,
там птицы умирали и не жили даже год.
В глазах твоих коричневых ,
я вижу отблеск света ,
а руки твои тёплые,
согреть хотят меня.
Ты приготовишь завтрак мне , и я совсем растрогаюсь,
расплачусь и бумажку на кусочки разорву.
Ты улыбнешься искренне и засмеешься громко ,
душа твоя оттаяла .
Моя сейчас как лёд.