Не надо раскрывать рот, читая Пушкина,
Как он, ты уже ни когда не напишешь,
Пишут про разное тут всякие плюшкины,
Считая, что дар им ниспослан свыше.
Гуляка лихой,- но тот дар от Бога!
Писал божественно и гулял над Невою,
У каждого своё призвание, по жизни дорога,
Но строки навечно в душе и с тобою.
Не буду грустить, слёз пускать о поэте,
Давно панихиду по нём отслужили...
Но в алой заре, что встаёт на рассвете-
Поэты творили, любили и жили.