В моём столе ещё лежат черновики,
Пропахшие усталыми кострами
И тёплыми как свечи городами,
Горящими во тьме людской души.
Сулят печали сумрачные очи,
И где-то веет ветер колких слов...
Ещё храню пыльцу уютных снов
В невидимом дыханье старых строчек.
Я прикасаюсь пальцами ещё
К живому пульсу тех простых историй -
Течение добра в холодном море
Смывает с сердца робости кольцо.
Те, кто не знали, где искать спасенье,
Те, кто бежал от глупости судьбы,
Все оставляли здесь свои следы,
Шурша по тропам вечным и осенним.
И иногда я чувствую вдали
Прозрачной позолоченной кострами,
Того, что нет, но то, что вечно с нами -
Тот город, что хранят черновики.
14 Ноября 2009