Небо, синее небо
И журавль надо мной,
Ах, на Родину мне бы
Улететь за тобой!
Посмотреть на Полесье,
На родные поля.
Где - то слышится песня,
И шумят тополя.
И ромашки по полю
Разбрелись вдоль реки,
Я несу эту долю:
Мы с тобой далеки.
Словно звёздочка в небе,
Я кружу над тобой.
Ну, а мне, ну, а мне бы
Прикоснуться рукой
До берёзки, что в поле,
Пить прохладу реки,
Разгуляться на воле,
Только мы далеки.
И глаза голубые
Вижу я неспроста.
Где мои дорогие,
Моей жизни места?
Я отвергнут, отринут,
Позабыт я тобой.
Кем – то ложно задвинут
Я в дерьмо с головой.
Птицей раненой рвался,
Пил надежду души,
Никогда не сдавался,
Оставаясь в тиши.
Небо, синее небо
И журавль надо мной.
Ах, на Родину мне бы
Улететь за тобой!
Я думал, прошло некоторое время и меня оставят в покое. Но нет, в любое время суток мой компьютер под их прицелом. Эта целая служба, которая отслеживает неугодных авторов, а в остальном всё хорошо: можно что – то выложить на страничку, если сможешь прорваться
через их блокаду. Но так писать настоящую поэзию невозможно и они это знают, потому не покидают
своих жертв не на минуту. Многие авторы не выдержали и закрыли свои странички. Я тоже нахожусь на пределе, но закрываться, не намерен. Пока не оставят в покое, писать не буду. Какими бы Мощными не были Монстры, им приходит конец: гибнут империи, государства, уходят диктаторы,
исчезают острова, а слово, брошенное в народ, остаётся. Потому и получается: можно убить автора, заткнуть ему глотку, но уже написанное произведение – это история, а она останется в любом случае.
Вот такие мои мысли! Прошёл Сталинизм, а те, кто был пособниками, умыли руки. Так будет и здесь –
это закономерно. Кто – то потом скажет, нас заставляли, но совесть не отмыть. Она не даст Вам покоя. И кто знает, что будет завтра? Одному Богу известно. С Уважением! Иосиф Беганский.