Я не знаю, что ты говоришь себе,
Чей властный голос выводит парад на площадь.
Да, этот парад уродцев: лень, зависть, иные из вечных бед,
Что шепчут: "Зачем? Ты не сможешь - не хватит духа, упрямства, мощи..."
Представь: ребенок. Месяцев десять - где-то в районе года,
Говорит себе речи примерно такого рода:
"Кошмар. Инсталляция ада в данном конкретном теле -
У меня отбита вся задница, ноги тащатся еле-еле.
Посмотри! Я дрожу, как желе, и болит все, будто сплошная рана...
Я вчера совершил переход от тумбочки до дивана.
Я же молод - мне всего несколько месяцев от рожденья.
Господи, знаю, что Ты придумал прямохождение,
Но я вижу людей вокруг, их рост и силу - элита, да, высший сорт,
Их Ты лепил, а я - Твой эскиз, неудавшийся натюрморт.
Я не жалуюсь, нет ни мысли плохой, ни дурного слова.
Наверно, я просто не для этого создан. Я для другого".
Страх спускает своих собак: "Ату! Ату!"
Ты делаешь шаг, пальцы впиваются в пустоту.
Поначалу только сосущий ужас и не ведаешь, что творишь.
А потом отпускаешь руки, улыбаешься.
И паришь.