Хочу чтобы все мои письма отправляли за километры отсюда,
В богом забытые деревушки.
Прожженные жизнью старушки
Читали бы мою глупую писанину - мол, опять вот простуда.
Снисходительно улыбались бы, думая, что на самом-то деле чудо
Поджидает на каждом шагу,
А мы все несемся, пытаясь обогнать время.
"Сделаю все, что смогу. Обязательно сберегу."
Но остаемся опять не с теми.
И выбираем опять не тех.
Не умеем сдерживать гнев,
"Есть с кем просыпаться - уже успех",
И совсем неважно, что каждое утро - новый человек.
Такой у нас сейчас век.
Что сказать о старушках? Они были точно такими же, как и мы.
Непостоянны, вспыльчивы, алчны, глупы.
Хрустальные фигурки в жестких властных руках судьбы -
Чуть сдавишь - непременно сломаются.
Некоторые оказываются не так просты.
Люди любят возрождаться из пустоты.
Жизнь вокруг все бурлит, продолжается.
Ты же вновь вырастаешь из ничего и приучаешь себя сражаться,
Не верить, не ждать, не любить и не врать,
И более
Не сдаваться.