Так и останемся в мокром песке –
Красивы, юны.
Обнажилась душа, тонкий нерв
Синеватой струны.
Найден собственный стиль,
Нужен шаг.
Пишешь сотни стихов,
Это брак.
На эмоциях, Господи, это
Один туман.
Кажется, что в голове
Густой дурман.
Это самообман, ложь и фальшь, любимый верлибровый хвост раскрывает суть. Ты хочешь писать, но не можешь писать – получается сизая муть вроде той, что клубится в болотных водах. Жить поэту осталось не долго – от силы год, вероятнее только полгода.