Мне 43 года... Иногда больше... Иногда меньше...
Так остро и непонятно еще бывает,
Когда из меня, из привычной, знакомой женщины
Выглядывает вдруг собака сторожевая,
Почуяв след своей же пролитой крови,
В давно забытых местах, временах... Как странно,
С разбегу в стену... А боль, прямо как по-новой...
Лукавит время о том, что врачует раны...
Нет... Что-то тянет душу, до струн надрыва
Найти момент, когда-то все изменивший...
Собрать все то, что утраченным долго было...
Что узнавалось вокруг: в плачущих и говоривших...
В молчащих, когда слова уже из горла рвутся,
В выбирающих быть ни с чем, в невидящих счастье.
До дрожи Страшно к себе обернуться,
Но как же хочется быть настоящей!
Как же хочется войти в этот мир с дыханьем,
Отрыдав свои раны, оплакав боли...
Открывая людей, как новые страны,
О которых не знают ни в одной школе...
Как же хочется сбросить ошейник старый,
Становящийся тесным - из страха и мыслей...
Не давиться перфекта дурным угаром...
Как же хочется мне свободы и смысла...
Мне 43 года... И 26 дней, если быть точнее.
Цифры - это так плоско: что-то и ничего! Но...
даже в них есть ирония,
Жизнь - очень странное место... Вернее,
В ней возможно - много чего...
Завтра мне 20 дней ...уже и всего... В Гармонии.