Проспект, проулок, переулок,
Зелёный ли большой бульвар,
Идёт толпа из пёстрых курток,
У каждого свои дела.
Мужчины, женщины, детишки,
Профессора, врачи, учителя –
У каждого свои пароли и мыслишки,
Как жаль им всем не до тебя…
Не будешь близко ты допущен,
Скорее, ты отторгнут навсегда;
Кому из них ты точно нужен,
Когда у них свои дела.
Спешат, не видя пред собою,
Не разглядя мгновенья красоты,
Спешат лишь жить эгоистичною мечтою,
Иной их жизнь и не могла бы быть…
Самодовольно разваляся в креслах,
На лимузине проезжает господин,
А что ему о наших бедах?
Мы мир ему совсем чужих.
Да что и говорить! да даже люд,
Что с нами в маршурутке ездит,
Беда чужая для него лишь звук,
И ничего внутри не треснет,
Он смотрит как бы через люк.
От равнодушья отвернётся
Он «фейсом» к мокрому стеклу
Или глазами потупится,
Де стыдно стало вдруг ему;
Его позиция такая:
Поджавши хвост, сиди, дрожи,
Моя же хата вон та, с края,
Дела других да не мои.
Кругом разврат и пошлость в цвете,
Ну где ж, ну где ты, человек?!
Когда аж в 21 веке
Кончается людской наш бег…