Кто-то, юный, спросит:
«Созревая,
наливаясь, знают ли плоды,
в час их торжества судьба какая
ждёт их там, у лета позади;
о всемирном вечном тяготеньи,
о Ньютоне?..». –
«Искренне любя,
но однажды всё их поколенье
ветви вдруг отринут от себя.
И свершится, что свершалось присно,
что плодам предписано и впредь:
на мгновенье в вышине зависнуть,
отпустив родительскую ветвь, –
но не пасть, от глаз ушибы пряча,
а земле ударивши челом,
по весне, у окон старой дачи,
прорасти зелёненьким ростком.
А иначе, милый мой, иначе
всё и вся – бессмыслица и вздор…».
Провожает осень лето плачем…
После слёз пронзительнее взор.