уходишь не в храм помолиться,
не вымолить душу мою,
а в ритмы работ провалиться,
полозьями встать в колею.
на график твой день разлинован
и,рук не щадя,волочишь,
тот мир,что испорчен и сломан.
ты если не плачешь,ворчишь.
в руках твоих помыслов посох
истлел,а казался мечом.
дел начатых--брошенных ворох,
уже не поддержан плечом.
к иконам твой взгляд не прикован,
вино твое стало водой,
исчезло,чем был околдован,
что виделось светом,судьбой.
все чаще оплывшие тени
каймою ложаться у глаз,
все круче и реже ступени
у лестницы,вяжущей нас.