***

Вы стихов мое чтиво холенное,
революций течение буйное
критикуете, словно ядреное
химикатами месиво гнойное.

Говорите: "поэт - это море".
Говорите, что это стихия.
Будто мне не понять априори,
положение буков лихие.

Будто я - это вовсе не я,
и стихи свои ради забавы
собираю в сундук мертвеца,
припекая их медом отравы.

Припекая их перцем и медом,
для того, чтобы гуще казались,
в перемешку с каким-то уродом,
нашептавшим, чтоб Мы убирались

со своими стихами холенными,
революций течениями буйными,
и не путались под изощренными
анапесто-поэтами умными.

Но ведь в этом отличие явное:
быть поэтом - не стадо пасти.
Быть поэтом - то семя туманное,
что ты должен к сердцам вознести.

Вознести его так, чтобы верили
исполинским высоким словам.
И никак на отрезки не мерили,
передавая его по рукам.