И вот у него выросли крылья,
Запахи и звуки остры как бритва,
Растянутые сухожилия
С нетерпеньем ждут, когда начнется битва.
На крыльях этого белые перья,
Он никогда не чувствовал ничего,
Он не знает высокомерия.
Только чистая вера сущность его.
Зло сольется в сражении со Светом.
Притяжение самоотречения!
И не будь тот немного поэтом,
Испил бы горечь судьбы поражения.
А так, ничья к радости китайской,
Душа обретает покой долгожданный,
Дальше идет со стратегией райской,
Вкушая жадно мир этот многогранный.