Эх, написать картину. . .
Но не маслом
И без грунтовки,
С вдохом полным чувств.
Сыграть на скрипке
В зареве атласном,
А вечер. . .
Пусть приветит лаской куст
Душистых роз
И перламутр заката.
Пусть не убудет
Этой ночью звёзд. . .
И кажется в сей час,
Всего лишь надо,
Чтоб не звучал
Томительный вопрос.
Что - наша жизнь. . .
Расплата иль. . . награда?
А вот и месяц,
На небе подрос.