ворую фразы, облезлые, седые,
и вечером, что чавкает, съедая,
я сочиню стихотворения простые
со смыслом, что никто и не узнает.
меня лишь мучает сомненье
и потому себя так часто я щипаю.
ведь это точно было не видение?
а если да, то почему не просыпаюсь?!
не однозначно как-то получилось.
я нагрубил в порыве гнева, что ли...
я не забуду, что бы ни случилось,
как мы с тобой играли эти роли.