Поэту очень больно
И он лишен ответа
На краешке разреза
Души своей живой
Он ищет чью то сущность
Во мраке кровянном
Он пишет свою книгу
И вдруг теряет суть
И с каждым разом рана
Все глубже все острее
Сочится кровь наружу
И боль уже как смерть
Он выброшен судьбою
И средь листвы осенней
Он очищает душу
Он плачет, в такт дождю