Совсем неурочный час.
Как всегда, ничего не готово,
И железная сетка-матрас
Скрипит от ворочанья снова.
Льет сознание добела
Нить вольфрамовая в колбу,
Обморочная глубина
Книжных шкафов, на пробу.
И воспетая нищета
Дальних углов и сторожек,
Где свет с ЛЭП, добравшись до дна
Комнаты, половицы гложет.
В чемодан лезет, как в улус,
Ну а там - неразбериха.
Конус света - огромный кус
Рафинада, а ночь полна лиха.
И пружины строчек прямых
Вытягивают в телеграмму,
И снежинки, стремясь в стих,
Неустанно летят, неустанно.